Les jours en vitesse

À quatre heures et demie,

la grille

s'ouvrait.

Et nous,

on courait.

La balle contre le mur.

Nos vélos sur le trottoir.

Une voix d'en

haut appelait mon prénom.

Je levais la tête

: « Encore cinq minutes

! » Le jour pouvait attendre.

Encore cinq minutes.

Rien que cinq minutes.

À l'époque,

cinq minutes

avaient la taille d'un été.

Encore cinq minutes.

Puis je rentre.

La balle contre le mur.

Les vélos

étaient déjà

partis.

Une

fenêtre

s'allumait.

La rue devenait bleue.

Quelqu'un

appelait

encore mon prénom.

Je répondais moins fort

: « Encore cinq minutes.

» Je ne sais plus

quel soir fut le dernier.

Personne ne m'avait dit que ce serait

la dernière fois.

Pas de cérémonie. Pas d'au revoir.

Seulement ma voix

: « Encore cinq minutes.

»

Le mur est toujours là.

Peut-être.

Je n'entends plus

les vélos.

Aucune fenêtre

ne s'ouvre.

Personne n'appelle mon prénom.

Encore cinq minutes.

Aujourd'hui,

elles passent trop vite.

À l'époque,

cinq minutes

avaient la taille d'un été.

Encore cinq minutes.

Juste assez

pour ne pas rentrer

tout de suite.

Puis je rentre.