Cinzas da Calçada

Caminho pelas ruas onde ninguém me vê,

Toda a gente corre,

ninguém quer saber o porquê.

Maços vazios atirados para o passeio,

Eu sigo de cabeça baixa,

no meu próprio meio.

Aquela ali ainda dá duas passas,

Sobras de quem tem pressa e passa pelas praças.

Dizem que é vício,

dizem que é desespero,

Mas na falta de tabaco,

o chão é o meu celeiro.

Sento-me no banco, o filtro já queima os dedos,

Fumo o silêncio e os meus próprios medos.

Olho para baixo, a cidade está cinzenta,

Apanho beatas do chão,

a pressa alimenta. Risco o isqueiro,

o fumo sobe ao ar,

É o que me resta para o dia passar.

Cinzas da calçada, fumo no pulmão,

O que o mundo deita fora,

eu seguro na mão. (uhhh)

Cada beata apanhada tem uma história gravada,

Uma marca de batom,

uma conversa inacabada.

Um homem de fato que a deitou fora com pressa,

Um miúdo na paragem a quebrar uma promessa.

Eu junto os pedaços,

refaço o tabaco, O orgulho já lá vai,

o bolso está fraco.

Mas quando a brasa acende e o fumo me abraça,

Esqueço a rotina e tudo o que me desgasta.

É a sobrevivência da rua,

o fumo que resta,

Enquanto o mundo gira e finge que faz festa.

Olho para baixo, a cidade está cinzenta...

Cinzas da calçada,

fumo no pulmão... (ahhhh)