Nummer Vierhundertzwölf

Im Warteraum des Amtes

brennt ein mattes Licht

Die Nummer auf dem Zettel,

ein Versprechen

ist sie nicht

Nummer vierhundertzwölf

in meiner kalten Hand

Und an der Wand steht siebenundachtzig,

starr gebannt

Der Plastikstuhl ist längst mein zweites Kleid

Im grauen Wartesaal verstreicht die Ewigkeit

Mein Bart wird lang,

mein Atem schwach (ahhhh)

Und diese Nummer hält mich wach

Die Jahre ziehen schleichend

durch das graue Linol

Ein sanfter Staub deckt meinen alten Mantel wohl

Wenn mein Termin einst aufgerufen wird ganz leis

Bin ich längst fort

aus diesem kalten Kreis

Siebenundachtzig an der Wand

(siebenundachtzig) Und ich bin Staub

im Vaterland