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{atmospheric vinyl crackle, waves crashing on basalt rocks,
melancholic classical Spanish guitar arpeggios,
distant seagull call} Cinco de la mañana,
frío en El Confital con el Dobby cargando los plomos y el
sedal. Buscando el sargo,
la vieja y el mero,
pero el mar canario hoy se muestra severo. (pfff)
El viento del norte nos corta la cara,
la marea sube y la suerte se para.
{husky deep voice, gritty canary islands accent,
dusty boombap drum loop,
dark piano chords}
Otra noche vacía mirando hacia el mar,
las cañas dobladas de tanto esperar.
No hay vieja, no hay sargo,
no queda ilusión, solo este frío pegado al mentón. (ay)
{melancholic scratch, backing vocal harmonies,
heavy downbeat accentuation} Bajamos a Agaete,
buscando el rincón, donde el mar rompe fuerte con desilusión.
Lanzamos los anzuelos buscando una sama,
pero la roca arranca el hilo y la trama.
El Dobby maldice, yo miro la orilla,
las manos quemadas de tanta astilla.
(no hay nada, hermano)
{bitter low-register delivery, slow dramatic string pad rising in the background}
Otra noche vacía mirando hacia el mar,
las cañas dobladas de tanto esperar.
No hay vieja, no hay sargo,
no queda ilusión, solo este frío pegado al mentón.
{swelling orchestrations, intense drum accents,
emotional peak} {drums cut out,
tense ambient synth drone,
distant patrol car siren} (Oficial: ¡Alto ahí!
¿Qué llevan en ese cubo?) (Dobby: ¡Nada,
agente, si no picó ni un guelde!)
(Trucha: Mire las manos,
jefe... solo traemos frío de la costa.) (Oficial: Documentación.
No me cuadra esta historia.)
(Trucha: ...Siempre perdemos en esta isla.)
{fading guitar pluck, sound of a car door
slamming shut}