Red Tangent Gran Canaria
Cinco de la mañana,
frío en El Confital con el Dobby cargando los plomos y el
sedal. Buscando el sargo,
la vieja y el mero,
pero el mar canario hoy se muestra severo. (pfff)
El viento del norte nos corta la cara,
la marea sube y la suerte se para.
Otra noche vacía mirando hacia el mar,
las cañas dobladas de tanto esperar.
No hay vieja, no hay sargo,
no queda ilusión, solo este frío pegado al mentón. (ay)
Bajamos a Agaete, buscando el rincón,
donde el mar rompe fuerte con desilusión.
Lanzamos los anzuelos buscando una sama,
pero la roca arranca el hilo y la trama.
El Dobby maldice, yo miro la orilla,
las manos quemadas de tanta astilla.
(no hay nada, hermano)
Otra noche vacía mirando hacia el mar,
las cañas dobladas de tanto esperar.
No hay vieja, no hay sargo,
no queda ilusión, solo este frío pegado al mentón.
(Oficial: ¡Alto ahí!
¿Qué llevan en ese cubo?) (Dobby: ¡Nada,
agente, si no picó ni un guelde!)
(Trucha: Mire las manos,
jefe... solo traemos frío de la costa.) (Oficial: Documentación.
No me cuadra esta historia.)
(Trucha: ...Siempre perdemos en esta isla.)